Faz-Tijolos, o Pintor

O Faz-Tijolos era um gato cá do bairro. Costumava passar cá pelo Beco. Gostava do Carnaval. Era malhado às riscas. Cada vez que a malta se reunia no Beco lá vinha ele, charuto ao canto da boca, boina preto-claro, a dar uma de pintor. Ah e então, que tenho aí uns quadros pra vender, vejam lá se querem algum. E lá ia buscar a tenda e em todo aquele aparato lá nos mostrava ga(j)tas com as tetas de fora e em poses astronomicamente ordinárias. Pouca ortodoxas, vá. Claro que as gatas lá do Beco debandavam e lá se iam os engates + o Black Russian. Que vai para onde elas vão, entenda-se. E eles acham piada ter um gato com nome de bebida alcoólica sempre com o focinho a roçar-lhes na cauda. Atrás delas, traduza-se. Pois lá ficávamos eu+Black Garfield+Pussy. Eu sou um ga(j)to discreto, por isso muitas vezes era impossível dizer que a minha aparente calma condizia com a condição libidinosa que sentia com o desfile de porn..quadros com que o nosso grande artista (ah, artistaaaa!!!!) nos aprazia. O Black Garfield também é um gato discreto. Ou na maior parte das vezes anda de barriga tão cheia que de cada vez que ia abrir a boca pra dizer qq coisa do género "É boooooa!Eh grandes mamas" lhe saía um arroto e tudo aquilo que pensávamos que ele pudesse dizer era pura especulação. O único que pulava, rebolava e uivava era o Pussy. E agora podia fazer um trocadilho do género "Pussy aos saltos" mas não o vou fazer.. É pouco ortodoxo. Ordinário, vá. Digamos que o Pussy Cat e o Faz-Tijolos tinham uma amizade especial. E não digo colorida, porque isso dá mau aspecto e eu apenas diria isso para fazer alusão à quantidade de tinta que o Faz-T' gastava nos pormenores das mam.. dos quadros. Por isso o Pussy apanhou um desgosto e esteve em depressão durante um longo tempo, 3 horas, vá, quando soube que o Faz-T' tinha ido para um mundo melhor. Tinha sido atropelado, vá. E o maxilar até lhe saltou mas isso são pormenores. Mas não foi disso que ele morreu. O Faz-T' sofria de um mal sem causa, cujos vets ainda não tinham descoberto o que era, mas tinham-lhe dado um nome de código: DST. E à conta disso cortaram-lhe um tomate. Era monotomate. E então aquilo com as gatas começou a abrandar. Ora o e Faz-T' começou a ficar triste. E quanto mais triste ficava, mais fumava. Até que apanhou uma maleita no lado direito do maxilar. E isso dava-lhe um aspecto doentio. Então, para disfarçar, ele começou a andar de lado. Para só o vermos de perfil. Ora, assim sendo, para conseguir visualizar todos os ângulos o bicho começou a esforçar a retina e os músculos oculares extrínsecos. Ficou estrábico. E foi o estrabismo que o matou, ao tentar atravessar a rua de perfil, com o peso contrabalançado de um só tomate mais a preocupação de dar leves saltinhos para aliviar as comichões das malditas DST's. Desgraçado. Um grande bem-haja e saudades, bicho de inestimável valor, poeta dos poetas, artista dos artistas! O que nos vale é que ficámos com a tua colecção...! E isso, obviamente, reduz o sentimento de tristeza que poderíamos sentir pela tua ausência.