segunda-feira, 17 de dezembro de 2007

Gina

Calma. Não vou descortinar sobre essa saudosa publicação de carácter sexual, que tanto forrou colchões de jovens imberbes, de pouco pêlo no queixo e muita borbulha de pus na cara. Não. Já existem vários blogs e não blogs a falarem sobre o assunto. Até mesmo programas de rádio dedicados em exclusivo ao mesmo. Não. Este post a respeito da Gina surge num horário em que o meu cérebro já há muito deixou de saber em que estado é que se encontra: solido, liquido, gasoso ou plasma. Por isso, há que desculpar o que sai agora da mente da Naughty Cat. Desculpam? Não? Eh pá, paciência, agora já começaram a ler mais vale ir até ao fim e depois baterem-me violentamente com uma almofada molinha (quem conhece Monty Python sabe do que estou a falar...). Pois no outro dia recebi um powerpoint de um numero da revista Gina. Sim. Alguem se deu ao trabalho de scanear um dos números dessa idilica revista e disponibilizar à malta. O que eu acho piada é a quantidade de referências a situações que normalmente se associam a gatinhos: "...como fêmea no cio, Inga (<---cá está, nome que a pessoa pode perfeitamente associar a uma gatinha!) acaricia o membro de Kurt, que se prepara para avançar sobre a sua parceira de modo selvagem" Isto é poesia meus amigos. Agora não compreendo é estas mães que tomadas de uma febre subita e avassaladora chamam, por exemplo, Gina Vassa a alguém. Estou a falar a sério. E ainda no outro dia vi em letras bem grandes e brilhantes no ceu citadino Gina Rodrigues, consultora fiscal. Será que estas pessoas têm consciência do problema existencial que estão a passar às suas filhas? Será que estas pessoas viveram em Portugal nos últimos 20 a 25 anos? Serão aliens? Serão que são pessoas? Bom, ao menos não se chama Mamadu Bobó. Googlem o nome. Vão ver que aparece. Malandreca

quarta-feira, 5 de dezembro de 2007

Verdade Discutivelmente Absoluta #1

Só quero informar a todos os leitores de uma conclusão que acerbou a minha alma enquanto me dirigia por esse alcatrão afora, após a rotineira forma de viver de um dia de semana, na promiscuidade do fingimento da vontade de profissionalizar atitudes, minimizando o miserável retorno ao final do mês, vulgo, ordenado, questão esta que me inquietou pela crueldade da realidade que se me deparou inesperada e inevitavelmente:

Com o nevoeiro que está, se andasse nu na rua não avistaria os meus respectivos testículos. Que são dois. E grandes.

segunda-feira, 3 de dezembro de 2007

Olhó Zunzum!

Farto de morar com dois gatos poucos asseados, e um pouco entediado com a permanente desarrumação que constitui a minha casa, aqui o Pussycat pôs patas à obra e começou a procurar nova casa.
Caros felinos, encontrar casa em Portugal não é coisa fácil. Um gajo, perdão, gato, quer morar sozinho porque já não tem idade para partilhar casa, mas parece que para isso tem de arrotar com 400 euros, no mínimo. Para me chularem essa merda por mês, mais vale ir a um banco fazer um crédito habitação e comprar casa. Caio até no rídiculo de ir ver um estúdio nesses blocos, oh!-tão-chiques, que são os studio residence, onde uma vendedora com cara de drogada de rua me pediu 550 euros por um TO com 40 metros quadrados. Mas esta gente anda a ácidos? E por gente entenda-se vendedores e pessoas que arrendam as casas, uma vez que só havia um estúdio para arrendar disponível!
Eis então que descubro a luz ao fundo do túnel: Arrendamento Jovem. Pelo vistos, o Estado comparticipa o jovem cidadão que se quer emancipar, e andar para a frente com os seus 24 anos de vida.
Aí vai o Pussycat todo lampeiro para a loja do cidadão, onde o informam que esse programa já não existe, e que agora se chama Porta 65 ou o caralho, e que eu tenho é de ir ao IPJ pedir informações. Um pouco defraudado lá se chega ao IPJ onde se é informado que...Não sabem de nada...
«Sim, sim, há uns zunszuns sobre isso mas aqui em Coimbra ainda não sabemos de nada.»
Zunszuns? Há uns zunzuns sobre isso? Bons ou maus? São zunzuns fidedignos? De fonte oficial? E que caralho é um zunzum?
Lá sai o Pussycat, meio cabisbaixo, meio fodido da vida.
Até mais ver, está empancado numa casa onde se lava a loiça a cada três meses.

domingo, 2 de dezembro de 2007